Hôm ấy là ngày tôi lên xe hoa… lần thứ hai. Một đám cưới lạ lùng, và trong sâu thẳm, có phần đau đáu.
Hôn lễ được tổ chức tại một nhà hàng sang trọng, ngay giữa lòng thành phố. Lối vào được trải đầy hoa tươi, kéo dài từ cổng đến tận sân khấu chính. Khách mời đông đúc, ánh đèn lung linh, tiếng nhạc du dương – mọi thứ tưởng như hoàn hảo, nếu như không có một khoảng trống lạnh lẽo nơi dãy ghế đầu tiên.
Chỗ ngồi đáng lẽ dành cho bố mẹ tôi.
Tôi đứng đó, trong chiếc váy cưới trắng tinh được may riêng bởi một nhà thiết kế nổi tiếng. Mọi ánh mắt đổ dồn về tôi, người cô dâu trong ngày trọng đại. Nhưng lòng tôi nặng trĩu. Không có lời chúc phúc từ cha, không có cái ôm siết chặt từ mẹ. Không một nụ cười ấm áp nào đến từ người thân ruột thịt. Không ai trong gia đình tôi đến dự.
Tôi từng nghĩ mình đủ mạnh mẽ để không rơi nước mắt. Nhưng khi MC mời cô dâu chú rể bước lên sân khấu, tiếng vỗ tay vang khắp khán phòng, tôi bỗng thấy tim mình thắt lại.
Và đúng vào lúc ấy – giữa những ánh mắt tò mò và những tiếng xì xào – một người đàn ông lặng lẽ bước vào.
Không ai khác… chính là chồng cũ của tôi.
Người từng khiến cuộc hôn nhân đầu đời của tôi tan nát. Người mà tôi chưa bao giờ nghĩ sẽ xuất hiện trong ngày này.
Anh ta mặc bộ vest xám, dáng người gầy gò, ánh mắt lạnh lẽo và đầy chất vấn. Không mời mà đến, anh ta sải bước giữa dãy ghế như một vị khách danh dự. Cả hội trường xôn xao. Một vài ánh mắt kinh ngạc. Có người nhíu mày khó chịu. Chị tôi thì cố giữ bình tĩnh, nhưng tôi thấy rõ đôi tay chị trong lớp găng trắng đang run lên khe khẽ.
Tôi và chồng mới cúi đầu chào quan khách. Bất ngờ, anh ta lên tiếng.
Giọng nói vang lên giữa không gian tiệc cưới trang trọng:
— Không có bố mẹ ở đây mà cô vẫn đủ tự tin bước lên sân khấu à? … Dù sao thì cũng chúc mừng, vì cô đã tìm được… một người cha mới.
Cả khán phòng chết lặng. Không ai dám nói gì. Tất cả ánh nhìn dồn về phía tôi — người vừa bị xúc phạm một cách thô bạo trong chính ngày trọng đại của đời mình.
Tôi đứng đó, sững sờ. Và trong khoảnh khắc ấy, mọi ký ức về cuộc hôn nhân đầu tiên ùa về như thước phim bị tua ngược.
Tôi nhớ rõ những lời anh ta từng buông thẳng mặt khi chúng tôi ly hôn:
— Cô là cau điếc, gà không biết đẻ. Tôi lấy cô là sai lầm lớn nhất đời.
Những lời đó từng khiến tôi gục ngã, rơi vào trầm cảm gần hai năm trời. Và giờ, như một bóng ma, anh ta lại xuất hiện để tiếp tục khoét sâu vào vết thương chưa kịp lành hẳn.
Nhưng tôi không khóc.
Tôi mím môi, nhìn thẳng vào anh ta. Bên cạnh tôi, chồng mới siết chặt tay tôi hơn bao giờ hết. Không nói gì, nhưng ánh mắt anh như đang chắn gió che bão cho tôi.
Chồng tôi – người đàn ông đáng tuổi cha tôi – lại chính là bờ vai vững chãi nhất tôi từng có.
Tôi ngẩng đầu, cố nở một nụ cười dịu dàng rồi quay đi. Vì tôi biết, hôm nay là ngày bắt đầu một cuộc đời mới. Với trái tim đã được chữa lành.
Tôi hiểu rằng, câu trả lời đanh thép nhất không nằm ở lời lẽ cay nghiệt nào, mà ở chính hạnh phúc mình lựa chọn. Tôi sẽ sống đủ đầy và bình yên – để người từng làm tổn thương tôi, phải im lặng suốt đời.
Nhưng để đến được khoảnh khắc hôm nay, tôi đã phải đi qua rất nhiều đổ vỡ, nước mắt, và cả những năm tháng hoài nghi chính mình.
Cuộc hôn nhân đầu tiên từng là một niềm tin, rồi hóa thành vết cắt sâu hoắm. Và người đàn ông đang ngồi giữa khán phòng lúc này – chồng cũ của tôi – chính là kẻ từng đẩy tôi đến tận cùng tuyệt vọng.
Tất cả bắt đầu từ cái ngày tôi ngỡ ngàng bước vào một cuộc hôn nhân tưởng là “môn đăng hộ đối”.
Chúng tôi quen nhau trong một khóa học kỹ năng mềm do công ty tổ chức. Ban đầu, anh không để lại nhiều ấn tượng – chỉ là một người đàn ông ít nói, điềm đạm và có vẻ thật thà giữa một môi trường đầy những kiểu người khéo léo và màu mè.
Sự khác biệt ấy khiến tôi chú ý. Chúng tôi bắt đầu nói chuyện nhiều hơn, đi ăn cùng nhóm bạn, rồi sau đó là những buổi hẹn hò riêng.
Anh không lãng mạn, chẳng biết tặng hoa hay viết thư tình, nhưng luôn tạo cảm giác an toàn. Một người lý trí, chăm chỉ, chưa từng vướng scandal tình cảm nào. Mẹ tôi từng nhận xét: “Mẫu đàn ông an toàn để lấy làm chồng.”
Tôi cũng từng nghĩ vậy.
Nhưng càng bên nhau lâu, tôi càng thấy một điều kỳ lạ: anh quá cẩn thận, đến mức tính toán chi ly.
Đi ăn, anh kiểm tra hóa đơn từng đồng, chia rõ ràng ai ăn gì trả bao nhiêu. Tôi từng nghĩ đó là sự công bằng. Nhưng dần dần, sự tính toán ấy ngấm vào từng lời nói, từng hành động, cả trong những điều nhỏ nhất.
Sinh nhật tôi, anh không tặng hoa hay món quà bất ngờ – thay vào đó là hộp cơm giữ nhiệt, thẻ tập gym… Những thứ “thiết thực”.
Tôi hụt hẫng. Nhưng khi kể với mẹ, mẹ lại tỏ ra hài lòng: “Đàn ông biết lo toan mới giữ được gia đình. Lấy người chắc chắn hơn là lấy người hào phóng.”
Tôi im lặng, không phản bác. Một phần vì mẹ nói không sai. Phần khác, vì tôi mơ một mái ấm bình yên, ít sóng gió.
Cả hai bên gia đình giục cưới. Mọi thứ diễn ra như ván cờ đã định: lễ dạm ngõ, đám hỏi, chọn ngày lành…
Tôi không háo hức, cũng không thực sự hạnh phúc. Nhưng tôi nghĩ: phụ nữ đến tuổi thì cưới. Biết đâu về rồi, sẽ yêu nhiều hơn.
Nhưng không ngờ… sau khi kết hôn, sự thật còn tàn nhẫn hơn tất cả những gì tôi từng tưởng.
Anh không những không thay đổi mà ngày càng trở nên khó chịu, keo kiệt. Mỗi lần tôi đi chợ, anh đều yêu cầu ghi chép rõ từng món, từng đồng đã chi. Có lần, tôi mua một chai nước hoa đang được khuyến mãi, anh cau mày, lạnh lùng nói: “Lãng phí quá! Mùi hương có nuôi sống được ai đâu?”. Càng sống bên anh, tôi càng cảm thấy mình giống một người làm kế toán hơn là một người vợ. Ngay cả nước mắm, anh cũng dặn phải pha loãng để dùng cho lâu. Mỗi dịp Tết, trong khi nhà người ta quây quần rộn rã đón xuân, tôi thì đau đầu ngồi đếm từng củ kiệu, từng miếng dưa hành để không bị anh mắng là phung phí.
Trớ trêu thay, anh lại rất hào phóng với bạn bè. Có lần bạn anh làm ăn thất bát, đến vay mượn, anh không chần chừ rút gần hai phần ba số tiền tiết kiệm của hai vợ chồng đưa đi. Tôi phản đối, anh lạnh tanh đáp: “Bạn bè hoạn nạn mới thấy nhau. Em nhỏ nhen quá!”. Kết cục, người bạn kia biến mất, chẳng trả lại một đồng, điện thoại cũng không thể liên lạc. Tôi tức giận, chúng tôi cãi vã. Bao nhiêu uất ức dồn nén bấy lâu như nước tràn ly. Tôi hét lên:
“Anh tính toán với vợ từng đồng, nhưng lại rộng rãi với bạn đến mức trắng tay. Rốt cuộc, anh coi tôi là gì trong cuộc đời này?”.
Từ đó, cuộc hôn nhân trở nên lạnh lẽo. Chúng tôi sống như hai người lạ cùng nhà. Chuyện chăn gối nguội lạnh. Chuyện con cái thì càng bế tắc. Nhiều năm liền tôi không thể có con. Tôi đã đi khám, điều trị, uống thuốc Bắc, thuốc Tây, thậm chí cầu tự ở chùa. Nhưng anh, chưa bao giờ chia sẻ hay động viên. Trong mắt anh, mọi lỗi lầm đều là do tôi.
Cho đến một ngày, sau một trận cãi vã dai dẳng, anh buông một câu như nhát dao:
“Cô là con gà mái điếc, không biết đẻ mà cũng đòi làm vợ. Lấy cô là sai lầm lớn nhất đời tôi!”
Tôi chết lặng. Nước mắt trào ra, không hẳn vì đau, mà vì tôi biết: cuộc hôn nhân này, dù có cố gắng đến đâu, cũng không thể cứu vãn nữa rồi.
Chúng tôi ly hôn nhanh chóng. Anh không níu kéo, tôi cũng chẳng ngoái đầu.
Nhưng sau khi rời đi, tôi rơi vào trạng thái trầm cảm. Tôi cảm thấy mình là một người phụ nữ thất bại: không giữ được chồng, không có con, còn bị gia đình chồng cũ sỉ nhục. Nhiều đêm nằm co ro trên giường, tay ôm bụng, lòng trống rỗng, tôi đã từng nghĩ… mình không còn hy vọng gì nữa.
Cho đến khi tôi gặp Hùng.
Người đàn ông ấy bước vào cuộc đời tôi lặng lẽ, nhưng sâu sắc. Anh là sếp trực tiếp của tôi – hơn tôi 28 tuổi, từng trải qua một cuộc hôn nhân đổ vỡ, và có một đứa con riêng. Chúng tôi gặp nhau khi tôi vừa chuyển về chi nhánh chính làm việc. Lúc đầu, mối quan hệ hoàn toàn là cấp trên – cấp dưới. Tôi luôn giữ lễ phép, gọi anh là “sếp”, giữ khoảng cách đúng mực.
Trong mắt tôi, Hùng bản lĩnh, điềm đạm và nghiêm khắc. Nhưng điều khiến tôi để tâm đến anh không phải là chức vụ hay tiền bạc – mà là cách anh cư xử với mọi người, đặc biệt là với tôi.
Có lần, tôi đau bụng dữ dội giữa văn phòng trong lúc ai cũng bận rộn vì deadline cuối quý. Chính anh là người rút điện thoại, gọi taxi, tự tay đưa tôi đến phòng khám và ngồi đợi hàng giờ ngoài hành lang. Trời hôm đó mưa tầm tã, anh lặng lẽ đưa cho tôi túi nước ấm, dịu dàng nói:
“Uống một chút cho đỡ đau. Nghỉ đi, công việc để anh lo.”
Chỉ một câu nói ấy… đã làm trái tim đầy sẹo của tôi mềm lại.
Từ sau hôm đó, tôi để ý đến anh nhiều hơn. Anh không quát nhân viên, không lạnh lùng hay xét nét. Có lần, trong một buổi khảo sát, tôi chỉ vô tình nhìn chiếc dây chuyền ba lần. Hôm sau, nó đã nằm ngay ngắn trên bàn tôi cùng một tờ giấy nhắn:
“Thấy em nhìn nó ba lần. Nếu thích thì giữ lấy. Món quà nhỏ thôi, đừng từ chối.”
Chúng tôi bắt đầu hẹn hò sau gần một năm làm việc cùng nhau. Ban đầu, tôi bối rối, tự hỏi liệu mình có đang cố tìm một bờ vai thay thế? Nhưng chính anh khiến tôi hiểu ra: tình yêu không đo bằng tuổi tác, mà bằng cách người ta yêu và đối xử với nhau ở hiện tại.
Suốt hai năm yêu nhau, anh chưa từng làm tôi khóc, chưa từng nổi nóng, chưa từng khiến tôi thấy mình thấp kém. Anh luôn hỏi tôi: “Em có mệt không? Có buồn không? Có cần gì không?”. Lần đầu tiên trong đời, tôi thấy mình được trân trọng – không phải vì đẹp hay giỏi, mà chỉ vì là chính tôi.
Rồi một ngày ở Đà Lạt, giữa rừng thông và hoàng hôn, anh quỳ xuống, lấy ra chiếc nhẫn tinh tế và nói:
“Anh không hứa sẽ cho em cuộc sống xa hoa. Nhưng anh hứa, sẽ không để em tổn thương thêm lần nào nữa.”
Tôi gật đầu. Nhưng khi báo tin cho bố mẹ, tôi không ngờ đó lại là khởi đầu của một cơn bão.
Khi biết anh hơn tôi 28 tuổi và bằng tuổi bố tôi, mẹ tôi khóc rống, mắng tôi thậm tệ:
“Con có biết người ta sẽ cười vào mặt cha mẹ con không? Con xinh đẹp, có học, thiếu gì người tử tế hơn?”
Bố tôi im lặng, rồi lạnh lùng nói:
“Nếu con cưới người đó… từ nay đừng coi đây là nhà nữa.”
Tôi đau đớn. Bố mẹ – những người từng khóc vì tôi ly hôn – nay lại chính là người xô tôi vào vực thẳm. Tôi gửi thư, gọi điện, tìm về nhà… nhưng mọi cánh cửa đều đóng. Họ im lặng, mà sự im lặng ấy còn đau hơn mọi lời mắng mỏ.
Đám cưới của tôi diễn ra lặng lẽ – đủ đầy hoa tươi, ánh nến và lời chúc – chỉ thiếu bóng dáng cha mẹ tôi. Ghế trống ở dãy đầu như một vết cắt giữa tim. Tôi nắm tay người đàn ông mình yêu, cười gượng, nhưng máu đã rướm trong môi mím chặt.
Và rồi, anh ta đến.
Chồng cũ của tôi, trong bộ vest chỉnh tề, ánh mắt sắc như dao, bước vào lễ đường như một vai chính. Không ai ngăn anh ta lại – không ai ngờ anh ta có thể trơ tráo đến vậy. Anh ta giật micro từ tay nhân viên, cất giọng vang vọng giữa khán phòng im phăng phắc:
“Tôi không đến để phá hoại. Chỉ muốn chúc mừng cô dâu – người từng là vợ tôi. Người mà tôi từng hy vọng sẽ sinh con cho tôi… nếu như cô ta không phải là một người vô sinh!”
Cả khán phòng như nổ tung. Tôi đứng chết lặng. Tai ù đi, chân run lên. Anh ta cười nhếch mép, nói tiếp:
“Tôi từng thất vọng khi sống với một người đàn bà không thể sinh con. Nhưng giờ, tôi phải cảm ơn số phận – vì đã giúp tôi thoát khỏi cô ta sớm hơn!”
Giờ thì cô ấy đã tìm được một ông chú để làm chồng — chắc là đã tìm được người bao nuôi tốt hơn tôi… Tôi không thở nổi nữa. Nước mắt đã trào ra từ khi nào, nhưng tôi không gục ngã. Vì khi ấy, chồng tôi — người đàn ông đáng tuổi cha tôi — đã bước xuống bậc sân khấu, chắn trước mặt tôi. Anh đưa tay, lấy lại micro từ tay kẻ phá hoại ấy.
Anh nhìn thẳng vào chồng cũ tôi, ánh mắt điềm tĩnh, giọng anh trầm và vững vàng:
“Tôi không biết giữa hai người đã từng có chuyện gì. Nhưng hôm nay là ngày cưới của vợ tôi. Tôi mong anh đủ tư cách để rời khỏi nơi này mà không làm tổn thương người từng đầu gối tay ấp với mình.”
Chồng cũ tôi khựng lại, chưa kịp nói gì thì một người bạn thân của tôi đứng dậy.
“Anh không thấy xấu hổ sao? Chính anh từng nói chị ấy vô sinh, giờ còn mặt dày đến đây để bôi nhọ người ta? Sao không tự đi khám lại đi, hay anh sợ đối diện với sự thật?”
Câu nói ấy khiến cả khán phòng im lặng như tờ. Tôi nhìn cô bạn mình, rồi nhìn sang chồng cũ — khuôn mặt anh ta tái nhợt, ánh mắt đảo liên tục, bàn tay run nhẹ. Anh ta cười gượng, không nói thêm lời nào, lặng lẽ quay lưng bỏ đi. Một vài tràng vỗ tay vang lên. Tôi không rõ họ vỗ tay vì chồng tôi, vì người bạn thân, hay vì sự ra đi của người đàn ông từng là chồng cũ. Chỉ biết rằng trái tim tôi, dù vừa bị đâm thêm một nhát nữa, lại thấy ấm lên – lần đầu tiên sau chuỗi ngày dài lạnh lẽo.
Tối hôm đó, sau khi tiệc cưới kết thúc, tôi ngồi một mình trong căn phòng tân hôn. Phòng sang trọng, lộng lẫy, nhưng tôi vẫn thấy trống trải. Không có bố mẹ, không có lời chúc phúc từ những người thân yêu nhất. Dù biết mình đã chọn đúng người, tôi vẫn thấy lòng mình hụt hẫng.
Chồng tôi bước vào, không nói gì, chỉ lặng lẽ ngồi xuống bên cạnh. Một lúc sau, anh lấy từ túi áo ra một cuốn sổ đỏ, đặt nhẹ lên tay tôi.
“Anh đã mua một căn biệt thự ven biển, đứng tên bố mẹ em. Em có thể đưa họ đến đó nghỉ ngơi bất cứ lúc nào.”
Anh nhìn tôi, giọng anh dịu dàng nhưng đầy chắc chắn:
“Anh biết không gì có thể bù đắp khoảng trống ngày hôm nay, nhưng anh sẽ dùng cả đời còn lại để lấp đầy nó.”
Tôi sững người, tay run rẩy cầm lấy cuốn sổ đỏ, chưa kịp nói gì thì anh lại rút ra một chiếc thẻ ngân hàng, đặt tiếp vào tay tôi.
“Giờ đây, mọi thứ của anh là của em.”
Tôi bật khóc. Không phải vì buồn, mà vì lần đầu tiên trong đời, tôi được yêu mà không cần đánh đổi.
Tôi từng nghĩ khoảnh khắc anh đặt cuốn sổ đỏ vào tay mình là kết thúc hoàn hảo cho những chuỗi tổn thương. Nhưng tôi đã lầm. Cuộc sống luôn dành sẵn những món quà bất ngờ cho những ai đủ dũng cảm bước qua nỗi đau — và điều kỳ diệu ấy đến với tôi sớm hơn tôi tưởng.
Chưa đầy hai tháng sau lễ cưới, tôi bắt đầu cảm thấy cơ thể có những thay đổi lạ: mệt mỏi, buồn ngủ bất thường, vị giác thay đổi. Tôi thận trọng, không dám kỳ vọng. Nhiều năm qua, tôi từng hy vọng, rồi thất vọng — hết lần này đến lần khác. Lần này, tôi chỉ lặng lẽ đến phòng khám.
Sau khi kiểm tra, bác sĩ nhìn tôi bằng ánh mắt dịu dàng và nói:
“Chúc mừng chị, thai đã được hơn sáu tuần rồi.”
Tôi chết lặng.
“Bác sĩ… bác sĩ nói sao ạ? Em… em có thai thật sao?”
“Đúng vậy. Tim thai đã có rồi, hoàn toàn khỏe mạnh.”
Tôi bật khóc ngay tại phòng khám. Không phải vì lo sợ hay lo lắng — mà vì lần đầu tiên trong đời tôi được nghe bốn chữ: “Chị đã có thai.”
Trên đường về, tôi cứ nhìn đi nhìn lại tấm ảnh siêu âm đen trắng trong tay. Một sinh linh bé nhỏ đang lớn lên trong tôi — như minh chứng sống động rằng hạnh phúc sẽ đến với những ai không ngừng tin vào điều tốt đẹp.
Tối ấy, khi chồng vừa về tới nhà, tôi chạy ra, không nói gì, chỉ lặng lẽ đưa anh xem bức ảnh siêu âm. Anh đón lấy, nhìn một lúc rồi quay sang tôi, mắt anh đỏ hoe. Không nói một lời, anh quỳ xuống, ôm lấy bụng tôi thì thầm:
“Cảm ơn em… Cảm ơn em vì đã đến bên anh.”
háng thứ bảy của thai kỳ, tôi được bác sĩ chẩn đoán có dấu hiệu thiếu máu nhẹ, cần nghỉ ngơi nhiều hơn. Chồng tôi lập tức xin tạm ngừng mọi công việc, đưa tôi về biệt thự ven biển để dưỡng thai. Mỗi sáng, anh nấu cháo, pha sữa, dắt tôi đi dạo dọc bờ cát ướt, vừa đi vừa kể những chuyện nhỏ nhặt về công việc, về cuộc sống — không phải để tôi nghe, mà để con chúng tôi nghe.
Tôi từng nghĩ một người đàn ông lớn hơn mình cả một thế hệ sẽ không thể hiểu mình, nhưng tôi đã sai. Anh không chỉ hiểu, mà còn lắng nghe tôi như thể tôi là điều quý giá duy nhất anh còn lại trên đời. Và anh cũng không bao giờ quên giữ lời hứa: dùng cả đời để lấp đầy khoảng trống trong tôi.
Một buổi tối mưa lớn, tôi lên cơn đau bụng dữ dội. Anh lái xe như bay đến bệnh viện. Đứa bé chào đời sớm hơn dự kiến, khiến tôi hôn mê gần hai ngày liền. Lúc tỉnh lại, điều đầu tiên tôi thấy là khuôn mặt anh, hốc mắt đỏ ngầu vì mất ngủ, nhưng môi vẫn mỉm cười dịu dàng:
“Em làm anh sợ muốn chết… Nhưng con chúng ta khoẻ. Là một bé gái, và có đôi mắt giống hệt em.”
Tôi khóc. Lần này không còn là những giọt nước mắt của tổn thương, mất mát hay đau đớn — mà là nước mắt của biết ơn, của hồi sinh.
Sau khi xuất viện, chúng tôi quay về thành phố. Cuộc sống không còn ồn ào nữa. Tôi ở nhà chăm con, viết vài dòng nhật ký cho riêng mình, còn anh – người đàn ông từng băng qua tuổi trẻ cô độc – giờ đây trở thành người cha, người chồng khiến ai cũng nể phục.
Một ngày nọ, tôi nhận được cuộc gọi từ cô bạn cũ – người từng đứng lên bênh vực tôi trong lễ cưới. Cô báo rằng chồng cũ của tôi đã chính thức bị vợ kiện ly hôn vì vô sinh. Mọi giả dối, dối trá của anh ta, cuối cùng cũng bị phơi bày. Nhưng lạ thay, khi nghe tin ấy, tôi lại không thấy hả hê. Không còn giận, không còn oán. Tôi đã không còn cần đến sự trả giá của ai để cảm thấy mình được công nhận nữa.
Tôi đã có gia đình, có con, và có cả một người chồng dùng cả cuộc đời để yêu thương tôi một cách vô điều kiện.
Một buổi chiều cuối đông, tôi bế con đứng trong sân nhà, ngước nhìn trời mây. Con gái tôi cười khúc khích, nắm lấy tay tôi. Chồng tôi từ xa bước lại, tay cầm một bó hoa nhỏ – không phải loại hoa đắt tiền, chỉ là vài nhành thạch thảo tím mà tôi thích – rồi khẽ nói:
“Ngày này ba năm trước, anh gặp em lần đầu. Lúc đó em vừa khóc vừa run, nhưng vẫn gượng cười. Giờ thì… em vẫn hay khóc, nhưng là vì hạnh phúc.”
Tôi không đáp, chỉ mỉm cười, nước mắt lăn nhẹ nơi khoé mắt.
Cuộc đời này, có những nỗi đau tưởng như vĩnh viễn không thể lành. Nhưng hoá ra, chỉ cần gặp đúng người, đúng lúc… mọi vết thương đều có thể biến thành ký ức – một phần của mình, nhưng không còn đau nữa.
Và hạnh phúc, đôi khi chỉ đơn giản là được nắm tay nhau… đi hết những ngày tháng sau cùng.